Se miente más de la cuenta.
Y por falta de fantasía:
También la verdad se inventa
( A. Machado )
El escote del vestido me oscurece. -Mujer de la Alta Gama-
Una esfinge surge entre los sueños de las sabanas.
Un secreto ruge entre los estertores de la cama…
Quizás, yo no esté aquí. Quizás no estaba. Quizás nunca estuve.
Quizás, la fisura del silencio estertoral fue solo un sueño, un equivoco, un dameeso.
-Tus labiospiel. Tus ojosciegos. Tu alientoabismo-
Creí convencer a mis manos, que los colores hacían remolinos entre los muertos.
Y la muerte era menos muerte.
Y la gente se olvidaba.
- Y la deuda se saldaba…-
Creí que mi sangre, vencía a la sangre de mis muertos,
a los respiros de mis vivos;
a la terquedad de los espasmos.
Creí. –Una vez creí –
Tus Surcos son tan grandes como las heridas que el camino ha tatuado en mi sangre,
Tus maldades tan oscuras como los eclipses que los cielos han estampado en mi enjambre…
Y, ya nada.Ya sabes donde estoy….-Donde golpear-Donde duele-
- Ya sabes con que suspiro, el azufre se lleva parte de mi Alma-
Pero mis muertos seguiran vivos –a pesar de tus llamas-
Pero mis vivos seguiran vivos – a pesar de mis Alas –
El filo del espejo te obnubila. - Mujer de la Alta Gracia-
El escote del vestido me oscurece. -Mujer de la Alta Gama-
Ya sabes… Soy un cordero cuando me mueres en el fondo de la herida,
Y ya sabes, Soy un tenteatenta cuando me revives al final del día…
Mujer de Alta Gracia.
Muerte al fin.
Mujer de una única cita.
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