Un Sub-Cristo, crucificado en aire,
gotea semen
sobre el desierto de las voces / y sus cadáveres /
En que gemido iluso se ha ahogado el grito eterno?
Ah! Selva virgen de maderas
verdes,
la Muerte sueña nuestro sueño,
mientras se deshoja el Cielo de
estrellas!
Un manantial de ausencias,
riega
la sangre no-vivida, que yace entre las venas.
S E N D E R O S I N T R A N S I T A D O S
- SOLES NACIENTES -
En el vientre del Verbo duerme
Nuestro Destino…
/… Pa cien te…/
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