…Es un instante…
La puñalada penetra
entre
los ojos…
Se incrusta
acida,
vertical,
y
se abre paso por entre los huesos…
(Por
entre uno
y
cada
uno
de
los huesos de este cuerpo
que
sacude
la
amnesia de los sentidos…)
Y la tierra tiembla,
Y el suelo quema;
Y las manos gimen,
Y el aire se espesa….
Los poros de la piel escupen miserias;
Son
volcanes
que
erupcionan,
devolviendo
el magma virgen
de
la carne…
Se retuercen los músculos
de un cuerpo ajeno al alma mía…
Ya los ojos no responden,
son
inútiles,
Ya la vista no distingue,
Ya no sirve,
ya no
mira….
Trak
!! (Caen
colores como telones
en
la mente…)
Trak!!! Azul/Verde/Amarillo
Trak!!! Rojo el Cielo ¡!!
Rojo
el Muro ¡!!
Rojo
sangre es el Río ¡!!
Trak
¡!!! Trak!!! Trak!!!
Es un caleidoscopio la realidad
que
sobrevuela:
Las
arterias de las miserias,
El
grito puro
desde
el abismo,
El
grito orgánico
de
la Poesía ¡!!!
Trak!!!
Trak!!! Trak!!!
Los corceles de las Biblias
galopan en círculos los huracanes!!!
Las paredes se dilatan
y
caen
como
las
babas de un Lucifer descerebrado…
Se ha incendiado el aire,
Y
quema….
Se ha inundado el fuego
de
amarillos icebergs
dentro
de mi cerebro….
Sumergido,
Inundado,
Enlodado,
Extasiado de Vacío,
mi
Cuerpo
es
poesía hecha carne,
que
revienta como globo
y
dispersa sus fragmentos
en
mi Alma…
Trak!!!
Trak!!! Trak!!!
Amarillo/rojo/azul
Verde/agua/fuego/tierra…
El entorno es una llama condensada
que me gira,
me sacude
me despierta…
Trak!!
Trak!! Trak!!!
El camino es ahora escalera
que, candente como infierno
se eleva…
Y la voz se entrelaza
espiralando los espantos;
Remolinos
de pesares
abofetean
(Como
petardos)
esos
ojos empachados
ahora,
de
verdades….
La poesía fluye,
El Alma se libera…
El verbo ha hecho carne
al grito eterno de esta Tierra ¡!!!
Trak!!
Trak!! Trak!!
Los Cielos se desangran
en
el charco de mis venas,
Fuego en mí!!
Fuego en mi piel!!
Incendio eterno en las Arenas ¡!!!
…
STOP !!!!!
…
La nube se abre lentamente
sobre el desierto
que en mi
Alma hace llanura…
Terciopelos en las llamas
de un fuego que entibia….
Se ha cansado el viento
y acaricia suavemente
las
pupilas….
Llueve lluvia agua,
que se escurre,
en
los muros
de
mi vida….
El camino nace llano
en las manos
que murmuran
la
poesía…
Se ha cerrado esa llaga…
Se ha callado la herida…
Ya el grito no es El grito,
Ya el conjuro
ha ordenado
uno
a uno
cada
día….
Y crecen en mi campo,
entre algodones,
el Sol que es Sol,
la
tierra abajo
y
el Cielo arriba…
Se ha cerrado la
llaga…
Se ha callado la
herida…
Aun así los labios siguen murmurando,
Y sigue viviendo
en mis manos
la Poesía…
Pero no es lo mismo…
No… no es lo mismo….
Trak!!!
Trak!! Trak!!
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