El crudo
gemido de un mártir sin historia
Crece
Sobre mi
garganta. Se fusiona con mi llanto
En la
fisura abierta siempre
(y por siempre
abierta)
de
mi alma.
El crudo
gemido,
Y la carne;
Y la poesía también cruda de un
enjambre de
Almas
muertas
Se fusionan
Se aman
Se matan y se
forman
Junto al reflejo
absurdo
de tu mirada.
(Y se rompen, se
odian
y se quiebran las palabras...)
Y el
aliento se hace nada dentro de un latido
Más pequeño
Que tu
latido;
Mas
profundo
Que tu alma....
No hay comentarios:
Publicar un comentario